FLOR DOS BÓRGIAS

Pérfidos Humanos

O que devo a esta raça de humanos?
Homens vis, aleivosos como que
Por instinto fosse natural dar-se
À traição - mero deleito, condição já natural!
Por que me condena a sociedade por atos
Considerados transgressores?
Não cobiço a mulher do próximo,
Não mato,
Não furto...
Porém, me é negado o direito de abraçar,
Beijar,
Acariciar...
Pois posto que o que desejo a lei proibe
Mas não condena os peixes grandes...
As verdadeiras mazelas de um país imundo.
Não impede as companhias aéreas, prefere
Fazer o DNA dos restos mortais iverossímeis
Daqueles cadáveres carbonizados.
Até quando viverei enclausurada?
Por quanto tempo manterei a minha farsa?
Meu casamento perfeito aos olhos da família tradicional?
Um homem para posar ao meu lado nas datas comemorativas,
No meus álbuns fotográficos, em meus porta-retratos empoeirados...
Se a única que pisa e passeia nos cômodos de meu coração
E minha eterna paixão - tens o mesmo sexo que o meu.
Por que esconder-me?

BM.

Suplícios

Já não são mais somente três vezes,
Que clamei por ti.
Em meio as noites desatinadas de meu percurso
Torto, tonta eu já perco as contas.
Já não são mais três os morfemas
Que grafam minha infelicidade,
Rascunharia a face por tanto descuro.
Em tão alto grau quis assassinar-te,
Mas não posso me valer do pretérito,
Posto que me seja imperfeito,
Valho-me do agora e nunca,
Do quanto quero tê-la morta
Em meus braços, da vontade
Que me invade o peito, me crava os pulmões
Já pleuríticos, de ter emergido teu corpo
Já sem vida desta lama, poltronice na qual
Imergiste, e me parece sem volta.
Sinto eclodir em meu peito que não é proláptico
A avidez de te presentear com o mais belo
De minh’alma – tua morte.
Assim, poderia roufenhar baixinho
Ao pé de teu ouvido cadavérico:
- Acorda, Alice.

BM.

“Por enquanto eu morri, vamos ver se renasço” C.L.

Suicidada

Agora está decidido,
Vou cortar as unhas,
Não as pintarei mais de carmim,
Rasparei as melenas,
Não as deixarei mais azeviche,
Serei ruiva na certidão,
Incompleta de nascimento,
Perpétua pelo destino,
Carregarei minha cruz,
Se me deram este peso, eu suponho
Que devo suportar.
Não rasgarei mais meus membros,
Golpearei as poesias que correm soltas
Envenenadas como o sangue
Contaminado de nossas veias.
Não matarei a ti, pois morrerás comigo.
Não tomarei mais cicuta com a validade vencida,
Brindaremos cianureto em meu velório,
Fugirei das mesóclises, não sei usá-las mesmo.
Minhas orquídeas, despetá-las-ei...
Tenho raiva delas, tenho asco de mim,
Tenho amor por nós,
Por isso, me odeio.
Por isso, amo-te.
Posto que tu és luz,
Enquanto eu sou sombra,
És alva,
Enquanto eu de nacionalidade duvidosa.
És nobre,
Nada além de uma plebéia sou...
És culta,
Nem tenho gramática.
És poeta,
Sou verborrágica.
És vida,
Sou a urna clemente onde
Deitarei ao som de Fédon,
O cadáver há muito falecido.

BM.

Aborto

Foi agora, há pouco,
Bem ainda sinto
Latente a vontade
De perder-te...
Melhor, de nunca tê-lo,
Descobri tardiamente que tu és
Um natirmorto ...eu já o tive,
Pari e me doem até hoje
Nos membros as cicatrizes...
Um dia tu me perguntarias, igual,
Assim como os outros se fora acidental,
Se alguma onça havia me lanhado,
- não, filho, as garras são de tua própria mãe – diria isso?
Como ao meu tão desejado filho?
Hoje tu me és maldito
Não tenho o direito de ser tua,
Tu não terás o infortúnio de ser meu.
Aquela barriga não luzirá...
Não darei à luz a nenhum rebento
Tão amado, e em instantes odiado.
Como sentir a agressão de teus pés
Chutando meu ventre, esticado,
Uma perfeita esfera a guardar-te, e
Tu fazendo minha luz distorcida, minha
Rosa em flecha desfigurada geometricamente.
Como poderei eu embalar teu pequeno
Corpo, cantando “bercause”, para que adormeças
Na paz da qual não sou possuidora?
Ah, meu tão sonhado, jamais trocarei tuas
Fraldas sem que remetas à progenitora?
Tu serás minha eterna dor...

BM

... cantiga de amigo ...

tantos aos meus pés estão
enquanto só pairo aos pés de uma
unica
louca insana demente
paixão – que despreza meus suplícios.
Dinamene ensinou a nós
o amor que deu a Camões,
porém em minha vida camoniana
não salvei a Grande Epopéia...
morri por ti...
os versos atirei a teus pés,
a carcaça lancei no abismo
que é teu corpo...
assaltada por noites, com teu pranto
inclemente, ao qual não me dava o luxo
de saber a razão...
somente recostava-te em meu regaço
e cantava para que adormecesses
sem os fantasmas...
e ninguém houve, no mundo,
que beijasse minhas feridas,
ainda sangrentas, bebeste minha dor,
quando das cicatrizes brotava o vívido
sangue, tu sorvias com os lábios
para estancar minhas chagas,
outrora, ao encontrar os membros
já com o sumo tatuado, todavia me beijaste
no local que já não sangrava, mas pungia.
tu me deste vida...
embora fictício
realizaste meu mais valioso sonho,
nossa prole – me deste um rebento...
talvez por isso vivamos.

BM.

Deslizes

Meu sorriso se fechou
Por todas as mazelas
Cujo coração romântico
Trouxe mais uma vez
A esta que ainda escreve ...
Não sei porque continuo e
Rabisco meus deslizes
Ridículos
Nos papéis amassados
Folhas de prova
Guardanapos de botecos ...
A realidade que o papai noel
Deu a mim neste ano foi a mais
Pungente de todas ...
Feriu ... e dói
A dor penetra minhas veias,
Passeia pelos tecidos
Vaga nos músculos
Perambula os ossos
Nos órgãos até chegar ao
Que pulsa entre aqueles
Velhos pulmões que teimam em ser ação...
E minha reação? E a conseqüência?
Solte minh'alma ...
Peço ainda por favor ... largue-me ...
Dei-me a ti desarvorada de
Medo... e agora é tarde,
Olhe apenas para os lençóis
De tua cama pueril - lá
Acharás as cinzas - quicá
O fumo virgem misturado
Ao pó - só isso restou de
mim ...


BM

Eu e meu eu-lírico andamos de mãos dadas, sou ele, sendo ele simplesmente a minha máscara nos bailes à fantasia. Nossa insensatez se resume ao mero fato de cobiçar o inexistente, o proibido, a criação mental e particular, os devaneios de uma mente que deveras se aprisiona a outra não merecedora. Mas eu vivo, grudada a este menino peralta que criei em uma noite qualquer, e nele me faço!

último tango


nunca tua ausência

fora-me tão cortante

quanto aqui

assim

sem ti...

o que farei?

amputarei meus dedos

para não pagar mais

a ti, minha dívida,

com meus versos que

outrora tu disseste

serem mais afiados

do que a espada de

Dâmocles.

já não declamo mais -

tu me roubaste as

cordas vocais no derradeiro

beijo...

e aquela rosa vermelha

do senil e cansado

tango que chamam

último

cravara o espinho

onde os cupidos

lançam flechas...

... morro-me ...


BM.